Dois Mundos

desenho vladimir kush

Eu vivo entre dois mundos. O mundo da criação, do imaginário, onde meus pés não tocam e minha cabeça vive. Lá é um outro lugar que não este aqui...Mas vivo também no mundo real, habitado pelas pessoas que me cercam e no qual transito como um fantasma.
Vivo com pessoas que não entendem esse meu jeito de enxergar as coisas, esse meu transcender do mundo real, que não me alcançam, por mais que me puxem para baixo, que não lêem nas minhas entrelinhas...Simplesmente não conseguem enxergar.
Passei minha vida inteira sozinha. Não tenho com quem dividir meus sonhos, por mais que os divida com eles e eles torçam por mim...
Algo inatingível nos separa, algo impalpável, inexplicável porque não se toca, só se sente...E se sente o não sentir...
Quantas vezes ao longo da vida me perguntei o que estaria fazendo ali, ao lado deles?
Pessoas tão diferentes não se completam, podem se amar, mas são tão incompatíveis como água e azeite...
Meu mundo é o das artes, da leitura, do intangível...O deles é o mundo material, sólido, o que conseguem ver e calcular através de números e contas e chegar à uma solução conclusiva...
No meu não, não há conclusões...meu mundo é o das perguntas, das questões, das filigranas contidas numa folha que cai, no voo de um pássaro, num pio que vem da floresta.
Como conciliar vidas e olhares tão diferentes?
Como manter a chama acesa, o interesse aguçado?
Como não cair no marasmo, na solitude, na sensação de desconsolo?
A escrita me salva. Recolho-me nela, escondo-me nela como num bote salva vidas...
Na madrugada concluo que me faltou coragem para mudar. Para pular fora do barco que me levaria pra bem longe do lugar onde estou, onde minha alma sucumbe, entre espasmos e falta de ar.
No silencio, ouvindo a chuva que cai, continuo, como durante toda a minha vida, a me preencher de mim mesma...Meu habitat mora em mim, e ainda bem, pois não importa onde eu esteja, ele estará lá comigo, mesmo que me silenciem ou não me ouçam...
Escritores, poetas, artistas são seres incompreendidos pelo resto dos mortais, mesmo que pensem que os entendem, isso é só uma ilusão.
Continuo, sigo, a vida não é perfeita, nossas escolhas são falhas como nós, ninguém é perfeito, nem mesmo os solitários como eu, que fazem da noite sua folha em branco...
Amores são desencantos, desencontros que se esbarram de vez em quando...