Chá, Livros & Divagações...

Adoro quando o tempo está assim, como o deste fim de semana: friozinho, sol fraco, que de vez em quando se esconde, tímido, atrás de nuvens escuras. Quando posso sentar com um livro, uma caneca de chá e ficar, por longas, longas, horas, absorta e enfronhada num mundo em que não vivo, num outro mundo, paralelo, feito de estórias de outros, contadas com maestria, prendendo minha atenção.
Quando o fim de semana se aproxima e a casa se torna um entra e sai de gente, minha paz fica um pouco abalada, pois ando precisando de silencio e calma. Prefiro a casa deserta, mas também gosto de ter a família por perto. Mas mesmo tendo mais coisas a fazer, me retiro para o meu canto preferido e, quando posso, retomo o meu mundo e deixo a minha imaginação voar.
Ando tão mergulhada em meus escritos, que de vez em quando, preciso sair para outras caminhadas, por outras paisagens, outras épocas, outros países.
Isso me alimenta, me oferece uma diversidade de olhares, dos quais necessito para escrever.
Tenho notado algo que veio muito forte, em mim, com a maturidade: Meu olhar se aguçou, meu entendimento das coisas e do mundo se ampliou, como se meus neurônios se multiplicassem e minha inteligência se refinasse.
O auto conhecimento faz isso conosco, nos fornece subsídios para que compreendamos melhor o mundo.
Minha capacidade criadora também tem crescido de maneira notável. E isto não é auto elogio. É constatação.
A cada dia, sinto que minha criatividade se amplia, cresce. Seria isso o que os antigos chamavam de "sabedoria"?
Estou com minha atenção, também, redobrada. Meu lado observador, aprimorado. Como se meu radar para as coisas e pessoas estivesse exacerbado. Noto o que outros não notam, percebo o que outros não perceberam.
Todos os meus sentidos estão voltados para a criação, para o entendimento, para o depreender.
Livros fazem isso com a gente. Abrem nossa cabeça, nos preenchem, ocupam os cantos escuros, os lugares, os vãos.
Mas para que isso ocorra é preciso ter sido preparado, através da vida, para esse preenchimento. E ele vai sendo feito, homeopaticamente, ao longo dos anos.
Afinal, literatura não é botox. Escritores, que possam ser chamados por esse nome, não se encontram em qualquer esquina.
Para que a leitura encontre eco dentro de nós, é preciso mais do juntar palavras ou concatenar ideias.
Para que um escritor faça jus ao nome de escriba é preciso ter lido mais do que livros de auto ajuda ou romances de bancas de jornais.
Escritores se fazem ao nascer e se aprimoram ao longo da vida. E isso, não é para qualquer um. Podem até achar-se  escritores. Podem até ser descritos como tais, mas não o são e jamais o serão.
Volto eu para o meu sofá, meu chá e meu livro...já divaguei demais pela arte da escrita. Porque a escrita é arte. Tolos são os que pensam que, porque escrevem razoavelmente, são artistas. Mais tolos ainda os que escrevem mal, muito mal e, ainda assim se auto denominam escribas.
Para bom entendedor, um pingo é letra. Os maus entendedores, os que não têm estofo, esses, continuarão sem noção de quem realmente são...

foto sidewalkstories