Palco

Me pego pensando, enquanto olho estas árvores, qual é o meu papel nesta vida.
Vivi, até meus quase cinquenta, como quem via uma peça sendo encenada num grande palco à minha frente. Sentada, confortavelmente, eu ria, chorava, me emocionava, me entristecia, mas não tinha noção de que aquilo era a Vida. Assim mesmo, com V maiúsculo. E que era a Minha Vida que passava diante de mim, dos meus olhos, sem que eu percebesse. Rápida, veloz, inexorável. Sem tempo para arrependimentos, sem jeito de voltar atrás para buscar algo que havia esquecido. Sem retorno.
E eis, que, numa quinta feira, como tantas e tantas vezes tenho feito nos últimos anos, me pego pensando qual é o meu papel neste palco.
Atuando, amadoristicamente, neste teatro de bufões, protagonizado por péssimos atores, todos canastrões, tentando equilibrar pratos inequilibráveis. Tentando fazer rir quando muitas vezes desejamos chorar. Tentando ser o que sabemos que não somos. Palhaços, ridículos, de pequenos dramas pessoais, de tramas rocambolescas, vestidos com roupas que não nos cabem, grandes demais ou apertadas demais...
Qual o meu papel nesta trama? Autora, diretora e atriz de meu próprio papel. Olhando através de uma lupa gigantesca para a platéia. Vejo rostos disformes, caretas medonhas, rugas, verrugas.
Pateticamente, a platéia também me vê, assiste espantada, entre gargalhadas e sustos, meus olhos esbugalhados, monstruosos, por trás das lentes de aumento. Grotescos, puro non sense.
Somos todos o que aparentamos ser? Somos marionetes, mamulengos, levados de cá para lá por mãos invisíveis?
Somos feitos de que matéria? Papel maché, madeira, carne, ossos, sonhos?
Me pego olhando estas árvores antiquíssimas e querendo ser como elas...centenárias e imóveis, assistindo à mesma peça inútil que, há milhares de anos, a humanidade encena.