Palavras

Sou melhor com as palavras escritas. Muito melhor do que com as faladas. Incomparavelmente melhor com as letras num papel do que com as que saem de minha boca.
Tenho uma certa rudeza que assusta, própria dos sincericidas. Espanto alguns, magoo outros e acabo me afastando por não saber dizer a minha verdade com as palavras certas.
Seres humanos me cansam, à vezes. Eu mesma me canso, às vezes.
Palavras escritas saem num turbilhão, dizem a minha verdade e, no entanto, não machucam. Embora, às vezes o façam sem que eu deseje.
Já as ditas, as faladas, estas, saem sem freio, sem a censura própria dos adultos.
Minha sinceridade assusta. Não que esteja sempre certa. Muitas vezes não estou. Muitas vezes, digo o que ninguém tem coragem de dizer. Muitas vezes não seria necessário dizê-lo.
Gente não gosta de ouvir. Pessoas não gostam de saber. Preferem tapar os olhos, fechar as cortinas e viver no seu mundinho irretocável. E eu, o que ganho com isso?
Que tipo de prazer é esse de esfregar o que penso na cara de quem não pediu para ouvir?
Não, a minha verdade não é absoluta. Pode ser para mim e não ser para o outro.
Por isso, às vezes as pessoas me cansam. Por isso, muitas vezes prefiro a solidão como companheira.
Para não ter que confrontar ninguém com a minha necessidade de dizê-la. Pois cada um tem a sua. Cada um a enxerga como quer.
Cada um faz o que quer com ela. A vê ou a camufla. Ou simplesmente a deixa lá, quieta, sem incomodá-la.
Às vezes penso que a cada dia me afasto um pouco mais do mundo.
Muitas vezes, prefiro o silencio que me envenena.
E a solidão que me completa e me mata aos poucos.

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