Tentando Escrever.

Desde sempre, trago dentro de mim a escrita. Talvez fosse o que meu pai, no íntimo, desejou fazer e não pode.
Nesses últimos tempos tenho pensado muito em meu pai. E acho que mais que tudo, é esse pensamento que tem me impulsionado a buscar e realizar o que sempre quis.
Só que ao sonhar em escrever livros, imaginava que poderia me dar ao prazer de sentar em frente ao computador e escrever durante horas, só me levantando da frente da tela, quando quisesse ou estivesse cansada. Imaginava, romanticamente, que eu ficaria sentada escrevendo e criando asas, enquanto o mundo lá fora pararia em respeito à minha inspiração.
Mas não, minha batalha tem sido dura e como diz uma amiga: é a luta do leão com o bode. Só, que nesse caso, não sou a "leoa", sou o bode...
Sento, escrevo 10 minutos, começa meu celular com a "tal tortura psicológica". São cinco, dez, vinte ligações seguidas. Recados, mensagens. Tenho vontade de jogar essa joça lá no meio da rua. Não atendo, não posso atender.
Aí, começa o telefone fixo: mil recados na secretária.Escuto, se for amigo atendo, se não, deixo tocar. Levanto, roupa para colocar na máquina, passadeira vem sexta feira.
Sento, mais dez minutos de alívio. Viajo, voo, entro em transe. E o telefone novamente. Maldito Grahan Bell!
Me lembro que tenho que tirar a roupa da máquina. Levanto, penduro tudo nos varais lá no deck, pois é o único lugar onde bate sol nessa época aqui dentro da Mata Atlântica. Subo as escadas, coloco mais roupas na máquina.
Sento novamente, mais trinta minutos, novas roupas para pendurar. Mensagem no celular.
Se ainda fosse notícia boa!
Mas não, só pauleira...e lá vou eu, fazer o jantar. Quase não almoço, agora que fico sozinha o dia todo. Assim me sobra mais tempo pra escrever. Olho meu blog, quando dá visito um ou outro, respondo.
Leio os e mails. Respondo. Às vezes não. Pesquiso. Mil livros em volta de mim, papéis, anotações. Cadê aquilo que anotei ontem? É importante colocar isso nesse capítulo...perdi! Cachorros precisam descer, fazer número um e número 2.
Voltei...ai, que cansada...
Abro o word, volto pro meu livro. Pego o trem para as estrelas, lá vou eu de novo...
Quando estou lá, chorando, em carne viva, telefone toca, às vezes os dois aos mesmo tempo.
Será possível? Quem foi que disse que escritor escreve doze horas por dia em paz e sossego? Alguém que não conhece o que é ser mulher, mãe, esposa, não tem empregada, nem faxineira, mora num casarão e tem três cachorros do tamanho de pôneis.
Ah! Que inveja eu tenho desses escritores que nas entrevistas dizem com a maior pompa: Tenho um ritual, escrevo de tanto a tantas horas religiosamente, todos os dias. Não gosto de ser interrompido. Dou ordens para não ser chamado. Ha! Dá vontade de gritar quando ouço isso: Também querooooo!!!!!!
Eu, se contar, escrevo duas horas por dia, no máximo. Como conciliar, uma viagem no tempo, lá onde se passa a minha estória, com esse tempo de agora, me jogando baldes de água fria o tempo inteiro, me jogando na parede, me confrontando com a vida dura e real que tenho vivido?
Cadê meu pai pra me proteger de tudo isso? Cadê minha mãe pra me dar um copo de leite, pra cuidar de mim.? Onde será que foi parar minha paz?